Mistero.

Pioggia cade,

feroce bussa su questa casa

dove riposi immobile

senza esserci.

Altrove da qui,

sfuggi,

nel mistero.

Almeno credo.

Il tuo non esserci e' reale,

e la pioggia si ostina sulla tua casa di marmo,

dove riposa l'immagine

che non ha più sguardo,

ne' tenerezza,

ne' vita.

Lontana e' l'eco del movimento,

il sorriso che dipingeva la bocca,

la parola che confortava.

Ed e' mistero inaccessibile,

credo.

Anche se non c'è tenerezza,

ne' vita visibile,

sotto la pioggia.